es como de un arcoiris la foto sin color,
Un escritor que habla sobre la soledad del vivir
cuando su sangre mana, mansa, no hierve; tirita a morir,
Siempre me dijeron que no hablara de lo que no conocía
el embriagador olor de esa bella flor en la ciudad aquel día,
Nunca sentí el calor; Apenas saboreé el reír; Moría.
Pero no podría clamar sobre la desesperación
(fricción; dos cuerpos en contacto)
por su persuasiva insistencia, su repercusión;
nuestra pasión.
nuestra pasión.
